Как всегда по утрам, он решил проверить бочонок и остальные запасы. Выпив сливки, Шаман побрёл в погреб. *Всё на месте... Можно продолжить спать*
Но проходя мимо камина, он не мог не обратить внимание на то что огонь погас. Из-за отсутствия дров.
- Тьфу ты...
Колоть дрова он пошёл прямо так - в чём спал.
Голыми ногами проминая снег, Орк спросонья не мог понять - чего же не хватает. Ветра небыло, да и утро выдалось более менее тёплое, так что создавалась иллюзия комфорта.
Но она благополучно разрушилась стоило зелёному мистику взяться за топор.
Холодная ручка тут же обожгла ладони, а задувший ветерок дал знать что в одной майке на мороз лучше не выходить. Но Шаману казалось что он - не робкого десятка, и схватился за ручку ещё сильнее, силясь вытащит топор из пня. Тот плохо поддавался и с отчаянным рывком вылетел как пробка из шампанского. В смысле: не быстро, а метко - в лоб. От такого прихода Орк попятился и попался в сочную кучку навоза. Эти животные, мало того что пожрали добрую половину озимых прямо из под снега, так ещё и оставили о себе "послания".
Вытаскивая одну ногу, он попал ещё и другой. При чём сначала ему это ощущение всё-таки понравилось - тепло же, но в тот же момент замёрзшая корка, скрывающая всю прелесть кучки была сломана, и вся прелесть ударила в нос.

- Проклятье...

Ещё никогда утро небыло таким... суровым.